Voltar também assusta. Temos medo de descobrir que o país que deixámos já não existe. Que as ruas continuam iguais, mas já não nos reconhecem

Não há praias privadas em Portugal, garante a ministra, e é verdade, como é verdade que não há portões neste meu lago, basta não olhar para eles

Há uma cobardia profunda em culpar a imigração pela destruição dos serviços públicos ou pela falta de casas. É o triunfo perfeito do guião neoliberal, pôr o precário a odiar o precário

Dizer “nunca mais” repetidamente só pode querer dizer uma coisa: vai voltar a acontecer

Vim renovar o meu cartão de residente, murmurei, mais para mim do que para qualquer outra pessoa, e alguém atrás de mim sussurrou, aqui toda a gente vem pelo mesmo. O que era verdadeiro, mas não particularmente reconfortante

Havia cartas de amor que percorriam oceanos para chegar a soldados destacados em terras estranhas e distantes. Eram cartas de amor em tempo de guerra. Havia guerra. Havia amor. Havia quem achasse que as duas coisas podiam existir ao mesmo tempo. Podiam