Envolta numa bruma misteriosa e convenientemente perdida num meridiano qualquer, ficava a ilha do Dr. Moreira, um dentista falhado e desprezado pela comunidade científica de Xabregas, devido às suas estapafúrdias ideias sobre próteses-genéticas para implantar em lugar de molares carcomidos por bagaço, SG Ventis e sugus de morango.
Para se vingar das desfeitas e cochichos dos seus colegas cientistas e estomatologistas devotos de Santa Apolónia, o Dr. Moreira recolheu-se naquela ilha brumosa e rochosa como a Cornualha num quadro de Turner (na sua fase de anti-depressivos) e dedicou-se à investigação da porno-pecuária e da genética fantasista.
O seu demente sonho era criar uma nova espécie de insuperáveis e bem dotados porno-stars, à imagem do mito do super-homem de Nietschze; uma nova raça de porcos falantes com boas maneiras à mesa para seguirem a carreira diplomática e ainda galinhas com dentes para humilhar os colegas dentistas de Xabregas e fazerem anúncios da colgate em vez de autofágicos caldos knorr.
No seu delirante optimismo humanitário e maquinista, o inefável Dr. Moreira sonhava também com pouca-terras de altíssima velocidade que ligassem a ilha à prosperidade e finissages no MOMA de Nova Iorque.
Sonhava com óperas bufas, barragens caudalosas, fanfarras de oboés em riste, fábricas de marmelada para exportação e petizes ranhosos ligados pelas narinas à internet de banda desenhada larga.
Sonhava com estátuas de pedestais de bronze, medalhas, nóbeis e aclamações universais, e quem sabe, uma canonização em corpo e alma, apesar de se sentir descartiano até ao mais ínfimo pentelho.
O Dr. Moreira cantava no polyban as glórias de um novo amanhã, mas a água quente finava-se sempre com o hirsuto sovaco ensaboado de espuma.
Infelizmente, as destrambelhices genéticas do Dr. Moreira apenas conseguiram produzir uma espécie de aberrações que fizeram capa na última edição do “Jornal do Insólito”.
A Ilha do Dr. Moreira fica assim conhecida como o santuário dos caralhos voadores, dos porcos capitalistas com bicos de galinha e das galinhas corruptas com maus modos à mesa.
A ciência, tal como a vida, tem a teimosa mania de nunca correr como o planeado.
Postfácio senhor Inácio:
O Dr. Moreira regressou a Portugal-manicómio e está exilado nas Caldas da Rainha, com contrato precário numa empresa de cerâmica local que pretende estender o seu negócio à aeronáutica.
