Tudo é política

Aprendemos a não andar com determinadas roupas em determinados sítios. Aprendemos a usar as chaves nas mãos entre os dedos, quando andamos sozinhas à noite. Aprendemos a pedir a alguém que nos acompanhe quando o caminho é escuro. Aprendemos a baixar os olhos quando apanhamos um transporte de noite

O jornalismo resgata-nos o olhar e as perguntas. Leva-nos a ver o outro. E, sobretudo ,a construir um pensamento partilhado. Precisamos desse chão para que o mundo não se parta em grupos irreconciliáveis

Que desvario isso de pensar que uma coisa tão valiosa podia só existir sem ser comercializada! Se não pagamos algo, como podemos dar-lhe valor?

Não sei como qualificar aquilo de que padece o Gonzalo neste seu problema identitário. O melhor será deixar Marx em paz que, por esta altura, o autor de O Capital já deve estar às voltas na campa com a ideia de que o jovem trabalhador de classe baixa acredita piamente que faz parte da aristocracia

É capaz de ser por tudo isto que embirro tanto com quem atira, com altivez e desdém, um “ainda acreditas no Pai Natal?”, quando a intenção é esmagar a suposta inocência do interlocutor. O cinismo é uma coisa triste

Os imigrantes vêm quando há trabalho e boas condições económicas e vão-se embora quando a economia cai. Ou alguém se lembra de a “imigração descontrolada” ser um grande tema nos anos negros

As mulheres gastam em média 262 minutos do seu dia em tarefas não remuneradas (leia-se cuidar da casa e dos filhos), enquanto os homens só dedicam 141 minutos diários a esses trabalhos

Shamim Hussein deve ter sentido medo quando foi recuperar a bicicleta que usava para levar comida, na Costa da Caparica, e foi esfaqueado. E é medo que seguramente sentirá a sua mulher que fica agora sozinha, num país estranho, que lhe matou o marido e a deixa com um bebé de 2 anos

O que aconteceu naquela noite começou há centenas de anos. Naquela noite, os homens chamavam-se Bruno e Odair, mas já tiveram muitos nomes. E o que devia acontecer era percebermos isso, para encontrarmos uma forma de encerrar este capítulo

Uma sociedade sem jornalismo deixará de ter voz. Poderá até gritar na cacofonia das redes sociais e da indignação instantânea, mas não conseguirá ouvir-se nada no meio do ruído

“As pessoas que vêm de África cozinham melhor do que as outras?”, perguntou-me certo dia o meu filho mais novo enquanto deambulávamos pela cidade. Franzi o rosto. Não percebia pergunta. “É porque são sempre as pessoas mais escuras que trabalham nas cozinhas”

Formigas de duas espécies diferentes coabitam no mesmo frasco, de forma pacífica… até alguém agitar o frasco. A partir daí, elas começam numa luta desenfreada, matando-se umas às outras. Enquanto alguns pobres caçam imigrantes pobres, uma elite poderosa diverte-se com o frasco na mão

Cresci a ouvir a minha avó Emília estremecer quando eu subia o tom para falar de política com o meu avô Alberto. “À mesa, não se fala de política.” E não foram poucas as vezes em que ouvi alguém dizer, para estancar uma conversa incómoda ou inconveniente: “A minha política é o trabalho”

Ninguém sabe como preencher a papelada que é preciso para receber os dinheiros que virão de Lisboa. Na dúvida, pede-se e recebe-se o que vier. Talvez venha a mais para um telhado, a menos para um olival. Ninguém sabe. E talvez o dinheiro seja mesmo verde. Se vier, quando vier, para quem vier

As universidades transformaram-se em fábricas de mentiras. O espírito crítico é visto com a desconfiança que causa a subversão a quem está mais interessado em métricas de empregabilidade

Há uma tensão no ar. A mesma que me fez desistir de andar no elétrico 28, depois de muitos dias a irritar-me com os turistas que saiam nos Prazeres apenas para voltar a entrar, convencidos de que o que para mim era um transporte era, afinal, uma espécie de carrossel. Era uma luta desigual. Nunca mais andei no 28.

Era muito fácil, sem o saber, dizer que a fotografia tinha sido tirada num qualquer país muçulmano. Mas foi assim que a democracia encontrou as mulheres em Portugal. Tapadas, caladas, sem direitos, submissas aos maridos ou aos pais

O meu trabalho é escrever que a capa de cartolina é verde. Não porque eu digo que é verde, mas porque o método jornalístico que sigo permite concluir que é verde. Não sei quantas pessoas acreditam ainda na importância de ter um jornalista a escrever que a capa de cartolina é verde. Não sei quantas estarão disponíveis para aceitar que é verde depois de ter sido induzidas a acreditar que era vermelha. Mas foi para isto que escolhi esta profissão

Eduardo Lourenço dizia que “não trabalhar foi sempre, em Portugal, sinal de nobreza”, o trabalho, dizia, era “para o preto”. Por muito que os portugueses se tenham matado sempre a trabalhar, as elites nacionais fugiam como o Diabo da cruz da ética protestante do trabalho

Há sempre alguém mais a sul do que nós, alguém mais pobre que sonha com o norte. É tudo uma questão de perspetiva. Os de cima, temendo os de baixo, os de baixo querendo subir, numa escala que se estende pelo mundo

A ideia de que se pode fugir à realidade é uma ilusão. E uma ilusão perigosa, ainda por cima. Por muito que entenda a vontade de experimentar uma anestesiante alienação, o mundo é o que é e, mais cedo ou mais tarde, perceberemos que estamos dentro dele